Dali

Gostava muito de História, era uma daquelas disciplinas que me conseguia fascinar. De facto, conseguiu despertar em mim um interesse que desconhecia, a pintura. Antes de, no meu 9º ano, ter aprendido algo sobre História da Arte, para mim uma pintura era tanto mais bonita quanto mais parecida fosse com a realidade. O meu pintor favorito era, nessa altura, Miguel Ângelo, com todas as suas obras de figuras perfeitas e angelicais.

A partir do momento em que comecei a conhecer as várias correntes de arte do século XX, houve uma que, imediatamente e sem qualquer explicação, me fascinou, o Surrealismo. E o principal responsável por este fascínio, foi, sem dúvida Salvador Dali.

Para ser sincera, não conheço ninguém (a não ser a minha antiga professora de Educação Visual, que não vejo há alguns anos) que goste realmente da pintura de Dali. A maioria das pessoas diz que os seus quadros não têm qualquer sentido, que são perturbantes e que o pintor devia ser completamente louco.

Quanto a mim, Dali ensinou-me a ver realidade com outros olhos. Os seus quadros transportam-me para uma outra dimensão, chamam-me à realidade distorcida e incomprensível dos sonhos. Não gosto de Dali apenas por ser considerado um grande artista. Gosto porque revela algo muito profundo em mim que não consigo explicar.

A pintura que aqui se encontra dá pelo nome "Galateia de Esferas" e nela está representada a mulher por quem Dali tinha uma verdadeira devoção, Gala, sua esposa. A mim, esta pintura faz-me recordar um dos poemas de Fernando Pessoa:

Não sei quantas almas tenho

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: "Fui eu ?"
Deus sabe, porque o escreveu.